Firenze
caldo come ad agosto,
a giugno
sei vento poderoso
che rinfresca
e ti scompiglia i capelli.
Florence in the summer
says goodmorning
e non buongiorno.
Firenze marciapiedi
inaccessibili
giorno e notte.
Firenze
olezzo dei vicoli
e odore di gelsomino
nel giardino di Boboli.
Firenze
contraddizione
e bellezza
che quasi ferisce gli occhi.
Entusiasmo
di cantare
il nuovo disco
con i finestrini
abbassati
il caldo che si appiccica
alla pelle
cuore leggero
che dimentica le sue malinconie
brezza lieve
sole che scotta sulla testa
asciugando i capelli bagnati
Estate finalmente
sei arrivata
ti aspettavo per
lenire il dolore
far finire la paura.
Sono nata
da una madre
ma più madri mi hanno accudita
protetta, portata per mano,accompagnata.
La mamma quella della carne
mi ha raccontato la vita
attreverso le storia
di Pollicino
da allora lascio sempre
le briciole
che mi riportino al punto di partenza.
La madre dell’anima mi accompagnava
non lasciandomi mai la mano
e per questo sono cresciuta
con la fiducia nei miei passi.
Da adulta ho incontrato una madre
adulta che mi ha insegnato
il lavoro mostrandomi
il modo intenso in cui lei lo concepiva
e ogni giorno provo a ripercorrere il suo rituale.
Le mie madri non hanno differenze geografiche ripercorrono i loro gesti ancestrali
ad ogni latitudine
Le mie madri sono le donne
a cui devo i pezzi dell’ incastro
che mi compone la vita.
Sdraiata sul pavimento
la luce del sole
accompagnata da un cielo terso
di un azzurro vivido
puntellato di nuvole
bianche
entrava prepotente
dalle finestre aperte
ho sentito vibrare in me
la Primavera,
erano anni
che non la sentivo
così sprezzante
come un’ ondata di ottimismo.
Non voglio essere triste
voglio baciarti con foga
ricordare
celebrare
che l’ averti incontrato
é ancora il più bel giorno
della mia vita
Ferma
sull’ orlo
di pensieri
aggrovigliati
come nodi tra i cappelli ,
i miei,
che non vogliono ubbidire al pettine
e che non sentono le ragioni
di quelli che mi consigliano
ripetutamente di tagliare.
Ingarbugliate le budella
dove le mie emozioni
si annidano
e mi dolgono.
Spasmi.
Paura mista a rabbia
perché l’ unico modo
che conosco per reagire alla vita
è incazzarmi.
Sono spine
che premono dietro le palpebre
le lacrime rabbiose
che vorrebbero
spingersi giù dai miei occhi.
Sento un’ incessante
voglia di silenzio,
di allontarmi
dalle inezie
delle cose che per voi
sembrano avere
tanta importanza.
In questa spaventosa
dolce
primavera
arrivata
troppo in anticipo.
Dopo il lavoro
torno a respirare
l’ aria fuori,
da più di un mese
è un anno nuovo,
non mi aspettavo i carriarmati su Kyiv.
Non so immaginare il suono acuto
di una bomba
lanciata da un missile,
non voglio aver confidenza
con questa terminologia della guerra,
eppure.
Eppure nascosti
nei bunker di fortuna
tra i sotterranei della metropolitana
dove potremmo nasconderci
quando ad un nuovo folle
verrà la smania di conquistare
tutto il mondo
come faremo ad impedirglielo?
Stupida è la Storia
perché è fatta da uomini stupidi
che ripetono sempre
lo stesso errore.
Eppure a morire siamo tutti noi.
Tutto fallisce
Tutto finisce
Tutto sparisce
Tutto precipita
Tutto si esaurisce.
Perché il tutto
in fondo
è niente.
Che il mondo è bello
lo percepisco ad occhi chiusi
in questo preludio
del mattino
l’ aria dolce
mi costringe a scacciare
le coltri
come fosse di già primavera
o la prepotente estate
nel mezzo di un inverno
che sembra lontano
nella forma
ma inevitabile nella sostanza
di un pianeta a cui
abbiamo invertito
l’ ordine naturale
sento la guerra
che incombe
il mio cuore sa quanto
gli altri uomini siano
la più grande sciagura
che mai potesse
capitare agli altri uomini.
Diario di Una persa dietro le nuvole e la poesia 